lunes, 27 de diciembre de 2010

Slash, Michelle Branch, Ronnie Wood y The Black Keys - Discos 2010

Ya lo he dicho, soy uno de los fans de música más desactualizados que conozco. Si no fuera por algunos blogs que leo, seguiría pensando que no hay nada bueno en la música actual. Mi disco favorito de este año fue sin duda Mojo, de Tom Petty & The Hearbreakers, del cual ya escribí un poco en este post. Pero hay otros que quisiera recomendarles. Ahí van.

Slash & Friends

Rock de rockstars, así lo catalogaría. Este álbum se forma de colaboraciones, en su mayoría voces ultra conocidas como Ozzy Osbourne, Chris Cornell, Iggy Pop, Kid Rock, Fergie, Lemmy Kilmister y más. El disco no es malo, pero le veo una gran falla. Santana utilizó primero esta fórmula de vocalistas famosos colaboradores, pero a él sí le funcionó por completo porque aseguró que las voces invitadas fueran el adorno perfecto para su guitarra. En el caso de Slash & Friends, los “amigos” acaparan el protagonismo y pareciera que son sus propias canciones, olvidándose de manera fácil del guitarrista. Además hay poco para sorprenderse, ya que no existe sorpresa que Cornell, Lemmy e Iggy canten de puta madre.

Y la canción con Axl Rose es pésima (jaja, chiste). Pero da igual, el colocho se la debió haber pasado fantástico grabando el disco, tocando en festivales y filmando un videoclip con una Fergie femme-fatale y semi desnuda. ¿Quién no?



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Everything comes and goes, de Michelle Branch

Michelle Branch escribió como 20 canciones, armó un su disco y estaba entusiasmada para promocionarlo. Como ahora ella utiliza violín, banjo y ukulele en sus composiciones, la disquera no supo si colocar su música en el stant de country, de jazz, de pop o de adulto contemporáneo, e incluso se metieron a cambiar instrumentos de las grabaciones. El disco nunca se publicó.

Tres años después de haber grabado la primera canción, la cantante decidió salvar seis rolas de esas sesiones que tocan la temática que el tiempo vuela… vuela… y voló. El EP se llama Everything comes and goes, y destaca la rola que le da el nombre al disco y su letra “time is going so fast / and I can´t do anything about it”, vaya que no. Y la balada Crazy Ride dedicada a su hija, aconsejándola que cuando sienta que el sol deja de salir, mejor se levante y lo salga a buscar al otro lado del pueblo.



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I feel like playing, de Ronnie Wood

Lo bueno de los artistas consagrados, es que ya no se sienten comprometidos a quedar bien con nadie. Esto sucede con Ronnie Wood, guitarrista de The Rolling Stones, quien en los últimos años se había convertido en una estrella de la prensa rosa europea. Dejó atrás esas chingaderas y grabó un disco excelente. Blues, folk, rock&roll, soul… todo esto brota de este hombre, su voz y su guitarra. “I hear an old coyote howling at the moon / feeling feelings he don’t understand”, son las palabras con las que empieza el álbum, y así se va. Lucky man es una rola escrita junto a Eddie Vedder celebrando la suerte de los días huevones y las noches locas.

La joya de soul I gotta see despierta esos deseos de bailar a paso lento, acariciar y sentir el aliento pegar en los labios. Y con la ayuda de Billy Gibbons de ZZ Top, explotan en la seductora Thing about you, himno a esas mujeres quienes nos magullan la cabeza con una simple mirada... y movimiento de cadera al caminar.



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Brothers, de The Black Keys

Luego de escuchar un par de canciones en blogs y saber que Robert Plant, Billy Gibbons (ZZ Top) y Thom Yorke (Radiohead) eran fans de la banda, no me quedó más que escucharlos. Ahora concluyo: Brothers es un discazo.

El dúo no se muestra tan fulminante y minimalista como en su anterior material Atack and release, pero en la propuesta del 2010 no pierden su influencia blues y se disfrutan muchos ritmos funky, letras más chingonas y se les suma un órgano que nos hace viajar en el tiempo a los setenta psicodélicos con las rolas The only one y la instrumental Black mud. Y lo mejor, la joya de videoclip de su sencillo más exitoso hasta la fecha, Tighten up.



Y para el 2011 se viene lo nuevo de PJ Harvey, Radiohead, Soundgarden y A Perfect Circle... va a estar bueno el rollo.

Agradezco a los blogs Rock`n Roll Times, Corazon de STONE y BLASROUTE 66... por todas las recomendaciones durante el 2010. Espero sigan igual.

lunes, 20 de diciembre de 2010

Ese 24


Ese 24 pedí un deseo: desaparecer. Desconecté el teléfono y timbre de la casa, y apagué mi celular. El plan era sencillo, ver una película, tal vez escuchar un poco de música, tomarme unas cervezas y dormirme temprano. Y Junior sería mi única compañía, odiaba andar solo y temía a los canchinflines.

Escogí ver Moonlight Mile por segunda vez en el año. Me di el gusto de repetir mis escenas favoritas. Daba play, las retrocedía, subía volumen, daba play. Siempre me gustó cuando la mesera baila la rola de los Stones con el protagonista, en un momento tan íntimo como incómodo. Dos extraños, dos vidas golpeadas, una casualidad, una atracción y una canción mágica. “In the window there's a face you know / Don't the night pass slow / Don't the nights pass slow”, cantaba Jagger. Y en efecto, pasaba lenta.

Hizo frío. Junto a los créditos finales, le coloqué su suéter a Junior y di otro play. Era un disco raro de covers y versiones en vivo. Imagine cantada por Young, Hysteria acústica, Love hurts versión Joan Jett, Help al estilo Gallagher. Minutos después Junior se pegó a mi lado y quedamos dormidos. No escuchamos el escándalo de las 12 horas.

Despertamos tarde al siguiente día. Encendí mi celular para revisar algún posible mensaje de texto o llamada perdida. No encontré nada. Ese 24 mi deseo se cumplió.

lunes, 13 de diciembre de 2010

Mis regalías de Jackass


Cuando aprendes a reirte de ti mismo, es más fácil reirle a la vida. En la época de colegio, con amigos saltábamos de clavado a cipreses y arbustos, ya sea en bicicleta o corriendo. También nos subíamos como nueve temerarios a un barco de sube-y-baja, y lo meneábamos hasta que alguien salía volando y aterrizaba en el cemento. Jugábamos cochibasquet en cualquier sala o dormitorio, donde la única regla era: No Reglas. Era como una mezcla de rugby y basquet, y cada rebote de cabeza en las paredes... puta, dolía.

En talentos solistas, Jorge se metía galletas a la boca y luego le hablaba a uno de cerca, escupiéndole todo el bolo alimenticio a uno en la cara. También se lamía la mano y nos daba cachetadas o metía su dedo húmedo en nuestras orejas. En una ocasión armó una guerra de pegamento, varios quedamos bañados en goma blanca. Joyita esta.

No olvido a Mau, quien corría en la calle, somataba algún poste o cartel de metal y se tiraba al suelo haciéndose el golpeado. Las personas corrían a verlo asustados de semejante topetazo, una vez hasta llamaron a los bomberos. A los minutos de revolcarse en la acera, se levantaba, decía que se sentía mejor y se alejaba caminando.

El Goyo peleaba contra arbustos y árboles, decía que le brincaban y debían pagar. Otros concursábamos a ver quién se fumaba cinco o diez cigarros en menos tiempo, después vomitábamos. Atesoro cada una de estas acrobacias, madrazos y lágrimas (de risa o dolor).

Y me gusta fantasear que si hubiéramos registrado como propias aquellas hazañas, hoy estaríamos recibiendo algunas regalías por las películas de Jackass. Estas maravillas (este año disfruté la nueva en 3-D), me despiertan ese deseo de escalar montañas, vivir aventuras, conquistar miedos… buscar la inmortalidad pura. ¿Qué, a ustedes no?

lunes, 6 de diciembre de 2010

Yesterday


En el aula, más de veinte niños vestían como estrellas de rock. Willy cargaba su chumpa de cuero, cantaría Life is life; Ingrid limpiaba su vestido de lona y peluca para su turno con What’s love got to do with it. Todo orquestado por Miss Ale, quien para nosotros era una de las maestras más queridas en el colegio, y ahora que lo pienso ella debió ser una recién graduada de magisterio de tan solo 18 años y fanática a morir de la música pop. A cada uno nos dio una canción para sacarle la letra, aprendérnosla y cantarla en frente de la clase como examen final de Inglés.

Yo tuve la responsabilidad de interpretar a Paul McCartney y cantar Yesterday. Mi madre, beatle-fan de toda la vida, me ayudó con las líricas y con aprendérmelas. Practiqué mucho con ella. Los tiempos no se me dificultaron pero temía por mi memoria y mis nervios, nunca han sido una ventaja, todo lo contrario.

Regresando al día del gran evento, Mau se puso un traje de karateca y cantó The moment of truth mientras tiraba patadas voladoras, muy a lo Karate Kid. Charlie no desaprovechó y con sus lentes oscuros y chaqueta roja se hechó Billy Jean, con todo y moondance. Todos aplaudían los buenos shows y abucheaban a quienes olvidaban las letras. Crueldad natural de niños.

Llegó mi turno. Con tacuche azul y guitarra en mano pasé adelante. Miss Ale dio play y esas notas de guitarra acústica tan solitarias y melancólicas de Yesterday comenzaron. A casi veinticinco años de ese momento ya no recuerdo si canté bien, si confundí palabras o la calificación. Pero no olvido la sonrisa de Miss Ale al final de la canción y las tardes retrocediendo y dándole play al cassette viejo de Yesterday con mi madre, cantando una y otra vez esa canción que ahora sé, Paul la escribió pensando en su mamá. Qué casualidad.

lunes, 29 de noviembre de 2010

“Me dan asco los Beatles”


“Me dan asco los Beatles”, dijo la joven señora. Casi me atraganto. Le pregunté a mi vecino en la mesa si había escuchado lo mismo. Lo afirmó sin dejar de comer, con un leve movimiento de cabeza, sin darle mucha importancia.

“No sé por qué tanta bulla, su música ni se entiende, y siguen sacando los mismos discos y la gente los sigue comprando, sólo le cambian una nota a cada canción y ya se vuelven locos. ¡Qué tontos!”, añadió. Ahí yo no podía debatir mucho, pero que haya usado esa palabra, “odio”. Ella se convirtió esa tarde en la única persona que conocía en carne y hueso quien odiara a The Beatles. Me angustié. Conozco a algunos quienes odian a The Doors, Silvio Rodríguez, Guns N’ Roses, por problemas de vínculos personales, representan recuerdos ingratos. Pero ¿quién podía odiar así por así a los Favs, a los genios de Liverpool, a los creadores de tanta maravilla musical?

Quisiera escribir que la doña responsable del comentario era una vieja horrible que escupía al hablar. Pero no, era guapa, vestía bonito y olía bien.

“Y todos viejos todavía dan conciertos, les cuelgan todos los pellejos por todos lados cuando se mueven, qué asco. Hasta siguen fumando, son unos cadáveres los tipos. Más el guitarrista, es horrible. Seguro son drogadictos”, siguió su crítica, la cual fue confusa. Me atreví a incluirme en la plática, perdón, en el monólogo. “Seño disculpe, tal vez usted se refiere a los Rolling Stones”, le dije.

“Ah, pues esos digo, viejos asquerosos”, me respondió. Sentí un gran alivio, porque los Stones nacieron para ser odiados, repudiados, rechazados. Son los malos necesarios de la película, los feos, los raros, y por eso me gustan. Y regresó el sentimiento que todavía no conozco a alguien que odie a The Beatles. Ahora, esa tarde el trofeo a la idiotez tuvo a una indiscutible ganadora. Bravo. Aplausos.

lunes, 22 de noviembre de 2010

Don Joaquín se persigna


Don Joaquín se persigna mientras camina, a cruz por paso. Cuando se acerca a las ventanas de los carros levanta su mano, mueve sus dedos y dice en voz muy baja “una ayudita”. Nunca lo he escuchado decir algo diferente, tal vez un “gracias” cuando recibe algo.

O aquella mañana asoleada cuando pinché llanta en esa esquina y se acercó para decirme, pues qué más, “una ayudita”. Le pedí fuera más considerado con mi mediana tragedia, cambiar llanta bajo el sol de medio día no es cómodo. Él se fue con su acostumbrada coreografía de frente, panza, izquierda y derecha. Luego me disculpé.

Lo conozco desde hace tres años. Compartió por unos meses el semáforo con una señora cargando a un bebé y unos niños payaso. Una vez, y fue la única, lo vi en otra calle. Caminaba al lado de una señora aparentemente normal y más joven que él. La seguía. Creo lo llevaba a su puesto.

El anciano parece descascararse, y no a paso lento. Ha bajado su ritmo, ahora alcanza solo un carro durante el rojo. Antes llegaba a dos o tres. Lo veo casi todas las semanas. En ocasiones le doy algo, en otras apuesto por el desdén. Verlo me hace pensar en cientos de cosas mientras perdura el ritmo de padre, hijo, espíritu santo y amén. Algo así como horizontal - vertical, horizontal - vertical, uno - dos, uno - dos.

Yo le digo Don Joaquín, la verdad no tengo ni idea de su nombre.

lunes, 15 de noviembre de 2010

Marimbas del infierno – poesía guarra


Colores tan opacos como las calles mugrientas en las que camino cerca de mi trabajo, donde se esquivan personas y trozos de mierda, ambos tirados en la acera, ambos hediondos. Humo, violencia, caos. Aire viciado, vidas viciadas. Dicen que es bello, que soy incapaz de verlo. Dicen.

Personajes tan chapines como ustedes y yo, hartando tierra como ustedes o yo. Con sueños, con hambre, con más batallas perdidas que ganadas. Soportando la chingadera. Ellos ríen, lloran, sangran, aman, sueñan, trabajan, se empedan, se levantan, ríen, lloran.

Historias tan patéticas que parecen coloridas, e inclusive graciosas. Como muchos chapines los personajes se ayudan un día, al próximo se lijan por la espalda. Sonríen por sus desgracias después de haberlas llorado. La muestra perfecta de esa brecha gigante entre el “querer” y el “poder” en nuestra calurosa Latinoamérica.

Marimbas del infierno es rock, es risas, es arte, es rechazo, es luz y oscuridad, es un litro de Gallo en una cantina que a su vez funciona como restaurante de comida china, es Guerreros, es intolerancia, es inhalar. Es un espejo de gran parte de nuestro país, nos queramos incluir o excluir, da igual.

lunes, 8 de noviembre de 2010

“La masacre de las mariposas” o “pendejada en casamientos”


Cualquiera de ambos títulos podría utilizar hoy. La historia es así: está atardeciendo, los recién casados entran al salón destechado, suena la música, todos aplauden, lo normal. Hasta que dos damas sacan una caja y la abren. Lo que supuestamente debió suceder es que saliera más de una docena de preciosas mariposas volando, atravesando el salón y representando libertad, belleza y prosperidad que tendrá la pareja. Una imagen de ensueño, de príncipes y blanca nieves.

En realidad, lo que sucedió fue que las mariposas no salieron de la caja porque ya estaba oscureciendo, y por naturaleza ellas buscan refugio para protegerse. Las brillantes damas comenzaron a somatar la caja y a sacudirla, como sacando dulces de una piñata destrozada. Las mariposas se negaban a salir, así que fueron sacadas una por una, tomadas de las alas y tirándolas hacia arriba. No volaron, al contrario, se dieron unos golpazos y caídas. Entonces damas enfurecidas junto a los niños comenzaron a agarrarlas y tirarlas también hacia arriba. Luego inició el baile de damas con caballeros y a ritmo de vals las fueron machucando poco a poco, formando un leve puré de mariposas en la pista de baile.

Me cuentan esta es la moda en celebraciones de primeras comuniones, quince años y casamientos. Recuerdo antes sucedía con las palomas, que cuando les abrían la jaula y la sacudían, salían golpeándose las alas y cabezas. Caían mareadas del choque con la jaula, las recogían y las tiraban hacia arriba de nuevo. En algunos lugares todavía lo practican.

Linda pendejada de celebración, ¿no?

lunes, 1 de noviembre de 2010

Gracias Calamaro


Por tu sencillez y autenticidad
Por compartir tu amor hacia toda música
Por esos tangos desde tu corazón
Por habernos bendecido con mi flaca
Por los amigos que abracé en gradas
Por quienes no estuvieron ahí y recordé
Por incluir Mi gin Tonic y Crímenes perfectos
y haber cerrado con Canal 69
Por tus bromas y risas
Por curar esas memorias dolorosas
Por tu calor hacia Guatemala
Por ese concierto de puta madre
Gracias Andrés, gracias poeta, gracias salmón
Me queda algo adentro tuyo siempre

Update 1: Gracias Pato por la foto. El lugar fue perfecto.
Update 2: Lo que dice Calamaro acerca de Guatemala en su blog.
Update 3: Un vídeo muy bien tomado, dando un pequeño ejemplo del toque.

lunes, 25 de octubre de 2010

Anvil - encontrá tu canción y cantala


La amistad es un tesoro. Un amigo te acepta tal cual, con todas las virtudes y debilidades del paquete. Habrá malentendidos, peleas, enojos, lo que quieran… pero el amigo ahí está, regresa, perdona. Creo el secreto del éxito es la fidelidad pura de la relación, el sentido de amar a la otra persona por como es. Un amigo no intenta cambiar al otro. Es un tómalo o déjalo. Y nadie dijo que esto es fácil, para nada, es un fijo dolor de huevos, una auténtica patada testicular, y ahí está la razón del porqué afirmo la amistad es un tesoro.

Al heavy metal lo pueden ver absurdo, decadente e inmaduro. Tan burlesque que algunos siguen asociándolo con lo satánico, oscuro y maligno, cuando al final es mucho más. Por eso es tan popular, logrando tocar lo más básico del ser humano, lo salvaje, lo zafado, la demencia. Es la rebelión de los sentidos humanos. Es divertido. Y todo esto nos lo afirma el fascinante documental Anvil, la historia de Anvil, una preciosa muestra de que el tiempo vuela y se lleva nuestra vida, y ni cuenta nos damos.

Anvil nunca estuvo en el lugar indicado, en el momento indicado. La banda del guitarrista y cantante Lips con el baterista Robb Reiner fue famosa a mediados de los ochenta. Aunque grabaron más de 10 discos, se quedaron en el olvido. Después de 30 años de carrera estos cincuentones siguen buscando esa oportunidad para ser un grupo exitoso de metal, mientras trabajan de pilotos y albañiles. Todo por el pacto hecho de adolescentes para seguir tocando heavy metal hasta envejecer.

Un ideal es lo último que muere. Debería.

lunes, 18 de octubre de 2010

Recomiendo: películas post-apocalípticas


Y después del fin del mundo, ¿qué hacemos?, ¿a dónde vamos?, ¿qué defendemos? Son algunas preguntas malabareadas desde que tengo memoria. Historias después de la guerra mundial, del holocausto terrestre, de la maldición humana, de la Apocalipsis…. Cuando las cucarachas están a punto de convertirse en el único ser viviente en el planeta, ¿qué le queda al ser humano? Existen películas de Ciencia Ficción (ojo, no confundir con cine de Fantasía) que nos dan su punto de vista. A continuación les recomiendo algunas de mis favoritas.


The road (El camino, 2009)

El planeta sufrió un cataclismo. No hay capacidad para proporcionar energía eléctrica. La gran mayoría de flora y fauna se extinguió. No hay comida, por lo que se recurre al canibalismo. Un hombre junto a su hijo deben cruzar todo el país de EEUU. Buscan llegar al sur antes de morir por el frío del invierno en el norte. Es una cruzada larga, además deben esquivar a los grupos de caníbales formados para sobrevivir. En el camino el padre tendrá que luchar también contra su constante e inevitable pérdida de esperanza.

Qué difícil es mantener los valores cuando se camina en puntillas al borde de la muerte.




Dead man’s letters (Cartas de un hombre muerto, Unión Soviética 1987)

Un error de computadora desata una guerra nuclear. Después del estallido de bombas, la superficie terrestre no solo queda destruida, también termina contaminada por la radioactividad. Un pueblo ruso se las ingenia para sobrevivir en un búnker y mantener la fe por su existencia. Uno de los refugiados dedica su tiempo a escribir cartas a su hijo, quien supuestamente murió por la contaminación. La frase de la película: “Recuerden. El mundo no ha muerto... Váyanse y caminen hasta que se les agoten las fuerzas. Porque el hombre que camina siempre tiene esperanza”.

El peor castigo contra la humanidad, es soportarnos entre nosotros mismos.




Children of men (Hijos de los hombres, 1996)

Es el año 2027, y desde el 2009 dejaron de nacer niños, el ser humano perdió su capacidad de reproducirse. Anarquía, guerras, ataques racistas y pandemias de enfermedades letales se convierten en el día a día en el mundo. Y entre tanta desgracia descubren a una joven de raza negra embarazada. Ella corre peligro porque grupos terroristas la buscan para asesinarla, así que se le encomienda a un activista retirado la misión de protegerla y entregarla a un grupo de científicos, quienes desean estudiar su caso y salvar a la especie humana.

Los planos secuencia de larga duración y el toque roquero de la película resultan perfectos.

lunes, 11 de octubre de 2010

Yo también puedo ser Arjona


Mi amigo Allan en su blog escribió una reseña demasiado completa del nuevo disco de Ricardo Arjona, quien para muchos es el guatemalteco más exitoso y famoso del mundo (como si los premios Nobel se hubieran devaluado). En su texto me llamó la atención su frase “tampoco digo que cualquiera puede ser Arjona, eh OJO, pero pareciera...”. ¿Ah, no?

Así que, papel y lápiz en mano apunto la canción y escribo mi intento por ser Arjona, o una copia bastante cercana. Un par de horas de inspiración y aquí está el resultado, se los comparto:

Así de ilógico (versión DL)

Decir que todo cubano en su isla es soberano
O que por gastar mi dinero en chicas estoy pariendo enanos
Y que la droga de Paris Hilton era de su asistente
O que el candidato anaranjado sí será buen presidente

Que para ser Ricardo Arjona se necesita mucho
Como un par de rimas, gran altura, colochos y mirada de chucho
O pensar que tú querés conmigo
Mientras le enseñas las piernas a mi mejor amigo

Así de ilógica es mi vida sin ti
Así de irónica, así de estúpida
No sales conmigo porque tienes resaca…
¿O solo me estás dando casaca?

Como la vendedora de tortillas frente a Campero
Así de ilógica es mi vida sin tí


Qué tal.. ¿No? ¿Muy estúpido?
Tal vez si me vieran cantándola en persona…

miércoles, 6 de octubre de 2010

Hace mucho tiempo


Hace mucho tiempo decidí no ser normal. Decidí vivir la vida sin ataduras sociales y religiosas. Sin importar del qué dirán. Mandando al infierno toda etiqueta y enviando a la mierda cualquier prejuicio. Todo se resumiría en una prometedora libertad.

Hace mucho tiempo prometí no volverme a sentir solo entre tantas personas. Me prometí creer que la soledad es un juego del ego. Mi mente no sería capaz de enredar la idea de que estamos solitarios en este mundo tan grande, tan evolutivo, tan tecnológico. Nada que un buen disco o una buena película no curaría, o una miserable fantasía.

Hace mucho tiempo decidí que mis cumpleaños dejarían de ser ese día gris en el calendario. Sonreiría y recibiría con felicidad todos los abrazos y buenos deseos de familia, amigos, no tan amigos y extraños. Eso hago hoy, sonreir aunque mis dientes duelan por el frío, aunque el regalo perfecto sería desaparecier por un día.

Salud.

lunes, 27 de septiembre de 2010

Julio y tus malditos Golpes Bajos


Julio, mi amigo todo terreno, manipulaste mi subconsciente. Esas mañanas noventeras cuando me dabas jalón a la Universidad o cuando te visitaba en tu casa, y ponías ese maldito caset de Golpes Bajos, me afectaron. Me obligabas a decirte “mano, quitá esa fresada”, y me respondías “nel David, son buenos, no entiendo por qué no te gustan”.

Hace unos días, de público con mi flaca en el “gran regreso” de Golpes Bajos, fueron demasiados los recuerdos chocados en mí, sin misericordia. Recordé lo tanto que te gustaban, los ruegos para acompañarte a un concierto de ellos en La Boheme, tus sueños de tener una novia igual a la vocalista Misha. “Qué chava vos, qué preciosa, y canta precioso”, me decías, casi a diario.

Al día siguiente de cada concierto llegabas a mi casa a contarme, segundo a segundo, todo el evento. De manera increíble, eso quedó grabado en mí.

Te juro cada nota, cada acorde, cada coro de este concierto del “regreso”, era como si estuviéramos otra vez juntos hablando de muladas de adolescente, con rock adolescente de fondo. Y me hiciste falta.

Y ahora, más de diez años después, me gustaría decirte “sí es buena la rola de Historia del amor”, que “sí da buen ambiente Maldito el día y Mala suerte”, y que “sí Misha se ve muy bien cantando la de Alannis”. Me hubiera gustado decírtelo en persona, y que me respondieras “te dije, te dije, me hubieras acompañado aunque sea una vez a La Boheme”. Sabés Julio, creo que sí.

Espero si algún día te encuentro allá arriba, escuchemos juntos tu maldito caset de Golpes Bajos.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Ahí van en palangana


Ahí van. En la palangana del picop, entre dos altavoces y muchas bolsas canguro llenas de pancartas. Se quedaron en medio, no tuvieron la suerte de trasladarse en bus privado, ni la desdicha de viajar en camión. Los tres hombres cuando parpadean cierran los ojos con fuerza. Se tapan con una colcha, son las 7 de la mañana, anoche llovió durante horas.

Uno de ellos, el de la esquina derecha, pierde su mirada en la ventana de Campero. Permanece abismado. Imagino lo que piensa, le gustaría estar sentado ahí adentro en el calor, esperando su desayuno chapín o su pollo rostizado, con su esposa e hijos. Pero los compañeros, la caminata y las consignas lo esperan.

El pasajero del lado contrario ve a una chica cajera de un banco. Está guapa. Le pasa el escaneo completo. Ella cruza la calle, él permanece callado.

Los tres visten gorra, durante la mañana el sol pegará duro, y en la tarde lloverá. Así es el clima ahora en Guatemala. ¿Me pregunto qué piensan?, ¿qué irán a manifestar hoy?, ¿quién los envía esta vez?, ¿qué tan molidos terminarán de la batalla a la que se dirigen?, ¿a cuántos guatemaltecos afectará esta mañana su libre derecho de protestar?

Tal vez tiene razón el personaje de Alfredo en Cinema Paradiso cuando dice que una muchedumbre no piensa, tan sólo actúa por instinto, sin usar la razón. Menos mal hoy salí temprano, les gané en el cronómetro. Esta vez a mí no me joderán.

lunes, 13 de septiembre de 2010

Grown ups - Adam Sandler es el cómico de patada en los huevos


Cuando el año pasado escuché que Adam Sandler, Chris Rock, David Spade y Rob Schneider actuarían juntos en una película, me emocioné. Yo crecí viendo Saturday Night Live y gocé los chistes racistas de Rock, sangronadas de Spade, personajes absurdos de Schneider y sobre todo las tonteras de Sandler. Así que ver reunidos a estos veteranos de la comedia para mí es como si Paul, Ringo, John y George grabaran un disco nuevo. Sí, exageré.

Así que ya sentado en mi butaca, inquieto como si fuera a reunirme con mis amigos de la infancia, abrí la mente para reír como lo hice en la adolescencia. Bastó media hora para temer lo peor. “Aseguro vendrá una fácil y vulgar patada en los huevos para hacernos reir”, pensé.

Grown ups es una bufonada donde los personajes se la pasan insultándose y haciéndose bromas todo el tiempo, unas muy graciosas, otras vergonzosas. Tiene escenas para soltar carcajadas (destaca la que incluye una flecha asesina en el aire) y cameos que siempre se agradecen (algunos si parpadeás te los perdés).

La película carga con más virtudes que defectos y aseguro muchos estarán en desacuerdo conmigo, porque es demasiado desordenada. Es un exceso de escenas notoriamente improvisadas y a veces sin rumbo alguno, y el exceso aburre. Por tratarse de una supuesta película “familiar”, las bromas infantiles desentonan con guasas de adulto. Sandler interpreta al mismo personaje "regular guy" de todas sus películas, pero Rock y Schneider resultan un desperdicio gigante llegando solamente a salpicar su humor de vez en cuando. Spade es de lo mejor siendo el enano mañoso, chingón y odioso que tanto amamos. Al elenco se les une Kevin James, siempre cumplidor en su trabajo.

Con pocos minutos de metraje ya se adivinan todos los elementos usados por el actor Sandler y el director Dennis Dugan en este tipo de películas: maltrato animal, escenas escatológicas, música facilona de fondo, villanos torpes, exceso de estupidez, golpes, golpes y más golpes. Todos estos detalles que me han alejado del cine de Sandler en los últimos años.

¿Me reí? Sí, y mucho. ¿Es graciosa? SÍ, si eres hombre, y NO, si eres mujer. Tal vez me tomé muy en serio esta comedia. Y termino contando que me equivoqué, en la pantalla no se observa una patada en los huevos. Se ven dos.

lunes, 6 de septiembre de 2010

The Runaways – el punk efebofílico



Hello daddy, hello mom / I’m your ch… ch… ch… ch… cherry bomb!”, cantaron a final de los setentas The Runaways, agrupación punk de 5 integrantes mujeres adolscentes. La fórmula del grupo quedó perfecta para la creatividad musical y exposición comercial: 5 chicas menores de edad, guapas, salvajes y precoces; quienes además sabían tocar en realidad sus instrumentos. Con la admiración de los jóvenes y los deseos pervertidos en adultos se consolidaron como el producto perfecto, algo que se ha copiado durante la historia del entretenimiento.

De este proyecto salieron Joan Jett y Lita ford, dos roqueras importantes en los ochenta, pero quien se robó los focos en esa entonces fue la vocalista Cherrie Currie. Ella visualmente se presentó como una atractiva mezcla de Brigitte Bardot y David Bowie, y en el camino aprendió a cantar.

Hablar de ellas es mencionar abuso, drogas, sexo en donde sea y por donde fuera… rock&roll al final pero con un detalle importante, la corta edad de las señoritas artistas, entre los 14 y 17.

El éxito fue exposivo, durando alrededor de 4 años. Luego de eso Cherrie se hundió en la drogadicción. Décadas después escribió un libro sobre su experiencia en esos años.

Floria Sigismondi (directora de esos peculiares videoclips como The Beautiful People de Marilyn Manson) lo transformó en la película The Runaways. Este biopic no es tan profundo como Ray o tan divertido como Crazy Heart, pero tiene lo suyo. Ambientación y vestimenta son perfectas, música e iluminación deliciosas. Aunque parezca una red de clips musicales, de lo que Sigismondi es experta, se disfruta de una historia de camadería, excesos y rock punk; en donde las actrices Kristen Stewart y Dakota Fanning mutan de manera exacta en las princesas de sueños húmedos Jett y Currie.

Efebofilia: atracción sexual de una persona madura hacia un adolescente varón entre 13 a 18 años.

Gracias Jess por el préstamo.

lunes, 30 de agosto de 2010

Paul Oakenfold, el DJ Roker en Guatemala


El mundo pinchadiscos no es lo mío. No critico a la música electrónica, pero un disco completo de este género se me dificulta escucharlo. Me cansa. Y los raves me aburren un poco, tal vez necesito ácidos.

Pero con Paul Oakenfold es diferente. El británico me parece un DJ atrevido, no le asusta meterle guitarras eléctricas y batería a sus canciones, y usa muchas voces. Ha fabricado remixes interesantes de Radiohead, The Doors, Led Zepellin, U2 y Smashing Punkins. Y vean que no es fácil hacer un remix de una rola de rock, primero por el estilo de música tan distinto y luego por los fans hardcore (o gruñones) quienes catalogan como "sacrilegio" volver electrónica a una canción roquera. Por eso yo le digo el DJ Roker.

Cuando comenzaron a venir a Guatemala todos los Djs de su generación, crucé los dedos para que se apareciera Paul. Parecía se había retirado para dedicarse a producir soundtracks, pero por alguna razón ($$$) dará una gira este año y Guate está en la agenda. Así que vamos a bailar toda la noche del jueves 23 de septiembre en Parque de la Industria. Entradas Q450 VIP y Q150 Dancefloor preventa. Me parece perfecto.

Una de mis favoritas con voz de la fallecida Brittany Murphy.


Y un gran remix para Missing, de Everything but the girl.

lunes, 23 de agosto de 2010

Calamaro – poeta del corazón quebrado y orgulloso en Guatemala


Se viene Andrés Calamaro (así dice el rumor), con todo y su arsenal de poesía para el corazón machacado por la tristeza, el amor y el orgullo. Con mi amigo Allan describimos su lema como “te marchas mujer, pero quien pierde de nosotros dos, no soy yo”. El loco, el salmón, el ídolo. Mientras yo, como muchos, me rompo la cabeza pensando en la línea adecuada, Calamaro la mantiene en la punta de la lengua, juega con ella y en el instante oportuno, la escupe. Y ¡Pow! En la cara.

Tantos recuerdos culpa del maestro. “¿Tú me llamaste el sábado por la noche y no me hablaste, tan solo me pusiste por teléfono la canción de La flaca?”, me preguntó ella. “Pues no recuerdo, pero lo más seguro es que sí. Me emborraché esa noche”, contesté.

Y las madrugadas desalmadas de adolescencia las dominé con menos dificultad gracias a Pa no olvidar en los audífonos. Años después me di cuenta que yo también soy un loco que se dio cuenta que el tiempo es muy poco, o por lo menos eso quiero creer. Y mi corazón se sanó (casi) con Te quiero igual y No se puede vivir del amor, aunque me hayan dejado solo con el florero.

Y este año nace la promesa que viene a Guatemala a darnos un concierto. Será lo máximo ver al maestro, cantar con él, brindar con él. ¡Salud! Y buena suerte compañero, aquí no es tan grande la ciudad y sí cabemos los dos.

UPDATE: Parece que el toque se canceló en Guate... se escuchó "crack" en el lado izquierdo de mi pecho.

lunes, 16 de agosto de 2010

Aquí no pasó nada


Escuché gritos. Deduje era un niño emberrinchado o un perro aullando. En segundos se convirtieron en alaridos. Salí a ver. En la acera de al lado donde tomaba un café, un hombre se revolcaba en el suelo con la cara cubierta de sangre. Daba alaridos. El fluido chorreaba de su nariz y boca. También se abrazaba el tórax.

Del otro lado de la calle más de 15 adolescentes eran testigos de la escena, algunos estupefactos, otros riendo. Uno grababa con su celular la escena.

Por mi parte, hubiera llamado a los bomberos, pero cuando camino en el Centro Histórico dejo guardado el celular por los robos incrementados en el sector. No pude ayudar, al ver sangre tiendo a desmayarme. Decidí que no fuera un herido y un desmayado en la calle, y entré a la cafetería. Necesitaba cafeína, ya me sentía mareado.

Minutos después se lo llevó una ambulancia. “Ya iba muerto el don”, dijo el guardia de seguridad regresando a su puesto. Afuera contaron la historia. Parece que arreglaba unos cables de televisión en la orilla de un segundo nivel, resbaló y fracturó el cráneo, pierna y algunas costillas en la caída.

Terminé mi café y salí. La muchedumbre y la bulla desaparecieron. Lo único que quedó fue un mediano charco de sangre, el cual parecía restos de granizada de mora, eso creo pensaban los peatones quienes lo pisaban. Yo regresé a mi trabajo casi corriendo, nos regañan si entramos tarde. Volvió el ruido del tránsito, se escucharon nuevas risas y en pocos minutos se fraguó en el ambiente un aire de “aquí no pasó nada”.

lunes, 9 de agosto de 2010

Inception - en mis sueños soy feliz


En mis sueños he peleado con bestias de otros planetas, delincuentes y seres peligrosos. He matado a seres humanos con armas de fuego, espadas y mi propia mano. He ahorcado a unos cuantos apretándolos del cuello, escuchado sus súplicas, olido su sangre. También he recibido golpes, plomazos, choques salvajes de carro y caídas de edificios. Me he visto morir.

Por el lado light, también he sido gracioso, popular y hasta guapo. He amado. Aventuras arriesgadas y caminatas nocturnas en la playa no han faltado. He sentido su aroma. También mi corazón lo han hecho tacos al pastor, pero la recuperación es más fácil y rápida, en un sueño no se pegan los trozos caídos, uno solo despierta y ya. He sabido qué decir, en el momento exacto. He lastimado.

Por eso en mis sueños soy feliz porque siempre gano. Aunque duela, moleste o incomode; por más mal que termine todo, basta con despertar y todo termina. Pero y si el sueño es mejor que la vida real, ¿te gustaría quedarte en el sueño?

Por cierto, Inception es el tipo de película que resulta cuando los dioses del cine están de buenas, muy de buenas. Totalmente recomendable. Vayan al cine, no todos los días se ve una película de este calibre.

lunes, 2 de agosto de 2010

Tom Petty y su Mojo


Hacer una reseña de Mojo, el nuevo disco de Tom Petty and the Heartbreakers, parece una tarea fácil. ¿Por qué? Este cantautor nacido en 1950 tiene más de 30 años de carrera y 15 discos de estudio. Sus giras son a estadios llenos y el reconocimiento como influencia de cientos de cantautores en EEUU y el mundo, se da a diario. Creo se ha ganado el derecho de hacer la música que quiera. Ya no se le puede criticar mucho. Y mejor aún, Mojo resultó ser un discazo.

Reunió a los músicos con quienes toca desde 1976 (menos el baterista) y escribieron la música que les gusta. No sólo es rock&roll, hay mucho blues, jazz, balada electrónica y otras sorpresas. Dicen que Petty le pidió a su guitarrista Mike Campbell comprar una lira extraña Les Paul 1959 con valor de $250,000, y las canciones fueron compuestas alrededor del sonido que desprende. Podría ser verdad. La punta de lanza es I should have known it, el primer sencillo, en el cual Campbell se luce con acordes rebeldes y afilados, que se dejan oir durante todo el disco. ¡Le prende fuego a esa chingadera!

Las letras de Petty no pierden calidad. “Losin’ my way to somethin’ stronger than me / scares me to think about what’s on the road after me”, confiesa en Takin' My Time. Y en High in the morning advierte “Boy that bottle belongs to the devil / better leave it on the shelf / could be the old man wants it for himself”.

Y la línea que más me gusta: “And you’re chewin’ sugarcane, you got a little buzz on, you’re kissin’ in the rain / and if a day like this don’t ever come again… well that’s good enough for me”. Lo canta en Good Enough, rola de las que lamen heridas.

Mojo reúne 15 tracks influenciados en los artistas favoritos de Petty y pandilla, que nos recuerdan lo mejor de Zepellin, Dylan, Beatles, Creedence, Stones e inclusive el maestro Cash. Acaricia al corazón roto con su balada No reason to cry, defiende a quien se ríe de sí mismo en la roquera Running man’s bible y apoya a la legalización de la mota a ritmo reggae en Don’t pull me over (casi se siente que sale Bobby a clavar un coro... o un porro).

Y mi favorita, Something good coming, un himno a la creencia que detrás del cerro están nuestros sueños, a la vuelta está el amor y mantengamos nuestra fe. Lo haré, por ahora.

viernes, 30 de julio de 2010

Vidas ambulantes


Les comparto el trailer de Vidas ambulantes, un documental acerca de personajes quienes día a día trabajan en las bellas y desgraciadas calles de Guatemala. Vendedores de comida, de servicios, de música... mucha música. Canciones buenas y no tan buenas, pero interpretada por ellos se escuchan dolorosas y devastadoras.

Un negrito de barba blanca y pelo rasta, quien sale en las imágenes tocando la harmónica, ya lo he visto en acción, es buenísimo. Toca rolas clásicas de rock, folk y reggae setentero.

Para conocer más sobre el proyecto y sus realizadores, visiten el sitio de Cuatro Caminos. El documental se presentará el viernes 5 de agosto en Teatro Bellas Artes, a las 7PM, si se quieren llegar, están invitados.

lunes, 26 de julio de 2010

La Bella y la Feminista, o la Playboy y la Intelectual


Como es costumbre, desempolvo sucesos viejos para reflexionar un poco y ejercitar al hamster que llevo adentro del cráneo. Un domingo de mayo del 2010 se publicó en elPeriódico la colorida entrevista “Siempre quise ser una conejita de Playboy”, en la cual la guatemalteca Karla Baso contó sus experiencias en ser la primera chapina en posar desnuda para una edición de Playboy. Ella fue La chica de acero de la edición marzo de Playboy México. Lindo nombramiento. Esa nota aquí.

La periodista encargada de la entrevista fue Paola Hurtado, quien siempre cuenta sus crónicas y reportajes con una habilidad envidiable de abstracción y presentación de detalles humanos. El artículo está bañado en cultura chapina relatando si hay que tener busto grande para posar en tal revista, la manera en que le contó a su mamá del desnudo y si le dio vergüenza, así como los beneficios profesionales tras su decisión. Un texto curioso, llamativo, elemental y light, dominguero como uno la necesita. Ya de manera subjetiva, confieso que la patojona me gustó, tiene un cuerpazo, mirada provocativa… toda una chica Playboy.

Días después la columnista Karen Cancinos, también guatemalteca y quien debe estar acostumbrada a fuertes críticas por alborotar hormigueros, se lució criticando de manera muy puntual (como siempre) a la nudista y al artículo. Tacha las fotos de vulgares y pornográficas (Karla dice que son artísticas), tacha el criterio de elPeriódico por ponerla de ejemplo para las mujeres guatemaltecas, tacha de mente corta a la modelo por comparar su éxito con el de Ricardo Arjona. La columna aquí.

Todo lo anterior no me sorprende. Esto sí: alrededor de cada diez lectores de la columnista, solo uno defiende su posición. Los demás bromean o se burlan, aconsejándola que no sea envidiosa de la belleza de Karla y preguntándole sobre su criterio acerca de la libertad de expresión. Todo un festín, en ocasiones hasta gracioso.

Así que, las preguntas que se me vienen a la mente son: ¿será un logro nacional la publicación de estas fotos? ¿Debemos sentirnos orgullosos los chapines de que ya tenemos nuestra propia chica Playboy? ¿Es un mal ejemplo para las mujeres y niñas de nuestro país, la idea que desnudarse atrae éxito profesional? ¿A una mujer intelectual le dolerá que la maltraten diciéndole "fea", y a la bonita le afectará que le digan "bruta"? ¿Cuántas veces escribí “Playboy” en este post? ¿Qué más piensan ustedes?

Para ver las famosas fotografías, están en todo su esplendor en este link.

lunes, 19 de julio de 2010

Los Pitufos - ¿Demonios, drogos o comunistas?


Decían que los pequeños azules en realidad, eran demonios. Utilizaban gorro blanco para esconder sus cuernos. Los muñecos cobraban vida en las noches y le hacían daño a sus dueños, niños la mayoría. Si tirabas el juguete a la basura o un barranco, entonces regresaba y lastimaba al más pequeño de la familia. Inclusive, el vecino del amigo del primo de un mi compañero de colegio, sufrió de esos aruñazos en su brazo y mejilla izquierda… lo juraba. Parecían rasguños de gato.

También existe la teoría de que The Smurfs son producto de una bebida alucinógena creada y consumida por Gargamel. Este cuate se pone bien azul, y ya pedo mira monstruitos del mismo color. La clave es que los hongos donde supuestamente viven Los Pitufos son ingrediente clave en su pócima “medicinal”. Por eso su odio, sus deseos de aniquilarlos y robarles las pituficasas. Y Azrael… él es un gato cool.

Y muchos críticos han dicho que Los Pitufos es una obra que lanza un mensaje comunista a la niñez. ¿Por qué? Pues muestra una comunidad donde cada integrante sale adelante con sus virtudes específicas, pero nadie es más que nadie. Aunque son diferentes, al final del día todos tienen lo mismo. Además, no utilizan dinero para intercambio de bienes y servicios.

Pero Hollywood tiene otra idea, y es que ahora les blues serán arrojados por Gargamel a nada más y nada menos que Nueva York, ese lugar donde Godzilla fue a poner sus huevos, King Kong hizo berrinche, alienígenas visitan cada año y el fin del mundo inicia. Bárbara originalidad de los guionistas gringos.

Así que… ¿Pitufidemonios? ¿Pitufialucinógenos? ¿Pituficomunistas? ¿pitufimoviewillsuck? (insertar música de Dimensión Desconocida… y fade out).

lunes, 12 de julio de 2010

Ala que cool pues


En vez de responder “de verdad” o auque sea un vulgar “tná”, ella gritaba “Ay no, júremelo, por Dios”. Insistía en utilizar la muletía “pues”. Y sí, sus pestañotas se veían preciosas durante sus parpadeos, los cuales indicaban que no entendía nada de lo que le hablaba. Y también sus labios brillantes lucían jugozos, menos cuando de ellos salía la frase “ala que cool, pues”.

Yo sé, es joven. Y sí, entiendo que tiene todo el derecho de hablar como se le ronque el trasero, llamativo y redondo por cierto. Está bien, no soy nadie para criticar su frivolidad y desequilibrio cerebral. Pero hay momentos en que la tolerancia se liquida y dar media vuelta es lo mejor.

Qué inmadura. Qué fresada. Qué viejo cascarrabias me he convertido.

lunes, 5 de julio de 2010

Llorón de butaca


Soy un llorón para las películas. Sin ser tan tristes, solo con un poco de emotividad ya suelto lágrima. Lo reflexioné con el post Kleenex riguroso del blog Por aquí te veo.

En verdad, no importa qué tan cursi, fresa o manipulador sea alguna escena o final, pero si llega a tocar ese nervio raro en mí, salgo mal parado y lloro como si acabara de morir un ser querido. Y es extraño porque en ocasiones sé que no debo llorar, no debo llorar… y termino limpiando mi cara de una mezcla extraña de lágrimas, sudor y mocos.

No hablo de las películas estilo gas pimienta, como El niño con pijama a rayas o la snuffeada La pasión de Cristo. Me refiero a otras. En estos momentos las que recuerdo casi me noquean son The cyder house rules (me descompuse), Hachiko (ni me pongan a un chucho sufriendo) y Big fish (ya había aguantado, pero las notas de Man of the hour durante los créditos produjeron el fatality).

En ocasiones he sido consiente de lo manipulador del guión, y de todas maneras pego el aullido, como en When a man loves a woman (cuando Andy García se despide de su hijastra… ay mis hijos) y Voces inocentes (contando los horrores de narración, junto a mis lágrimas).

La escena en The time traveler’s wife, cuando él viaja y ve en el pasado a su madre en el metro, así como cuando en I am Sam , Sean Pean camina el paso de zebra con sus amigos, todos con su globo, son inolvidables. O cuando el niño se despide del Mamut en la Ice Age.

Y de Dancer in the dark, What dreams may come, Awakenings y Dad se me dificultó recuperarme. Tardé días. Y cabe mencionar las vistas este año: Everybody's fine y Toy Story 3.

Cualquiera pensará que tengo una playera en casa con la frase bordada en letras gigantes y doradas “El cine se hizo para sufrir, Y ME ENCANTA”, pero no, lo juro, no es así. Me da un poco de vergüenza, pero qué jodidos, hay que sacar el estrés de vez en cuando.

Y no es que me encanten las lágrimas, pero otro día les platico sobre mis discos lacrimógenos.

lunes, 28 de junio de 2010

Un peque cuento de fut (primer tiempo)


Detrás de la portería norte se localizaba una casa de tres niveles con un patio grandísimo. Como ganamos el sorteo a la ficha, escogimos cuidar la portería sur, custodiada por una vaca que comía pasto a unos metros.

Aunque la cancha era neutra, teníamos la sensación se ser el equipo local, porque uno de nosotros vivía en esa misma colonia, a cinco cuadras. Sería un partido de vida o muerte, defenderíamos el honor de la sección C de Bachillerato en Computación. Nuestro rival, la sección A, estaba convencida que ganaría. Tenían a dos de los mejores jugadores del colegio, pero confiábamos que el peso de ser visitantes los afectaría.

Nuestro líder y capitán fue LP, dos años más viejo que nosotros, y quien colocándose un pañuelo en la cabeza nos exclamó “bola de serotes, quiero que le hagan huevos. Quien se raje, le damos verga entre todos, hoy ganamos”, y comenzó el partido.

La estrategia se basó en atacar por la izquierda. ¿Por qué? El defensa contrario izquierdo era JC, el más pequeño y delgado de todos. Me tiraron el balonazo por la izquierda, le gané la carrera a JC (sin mucho esfuerzo) y centré. LP paró el balón con el muslo y tiró al marco. Entre risas y chiflidos, la pelota pasó como a 10 metros del travesaño y cayó en la casa de tres niveles. El portero contrario, para nada contento, fue a traer el balón. Tardó 15 minutos.

Nuestra segunda jugada fue parecida. Introducción por la zurda, se la centré a LP, aquel la bajó de pecho, dribló a un defensa y pateó. Volvió a trabar la pelota. Otros 15 minutos pasaron. El tercer ataque fue por el centro, tiré al marco y un defensa lo tapó con las manos en el área. Penalty. El portero alegaba que no lo pateara LP porque no quería ir a recoger por tercera vez el balón. “Si iban a estar con huecadas, mejor ni hubieran venido, vayan a traer esa mierda, ¿qué se creen?”, gritó LP, mientras el resto del equipo me pedía que yo pateara el penalty. Lo decían en vos baja, LP podrá enojarse y enviarlos a la banca.

“Vos LP, voy a tirar el penalty”, le dije. “Dame la bola, quitate, andá mejor a buscar el remate, dejá de chingarme”, respondió. Colocó el balón, se arregló su pañuelo, sonrió y tiró. El balón terminó en el fondo, pero de la casa nuevamente. LP quedó viendo al horizonte y chasqueó sus dedos.

El cronómetro dio en minuto 35 y así terminó el primer tiempo.

lunes, 21 de junio de 2010

A los fans de Cerati


Confieso, nunca entendí mucho el rollo de Gustavo Cerati. Sé que es un gran compositor y un músico de talento envidiable. Con Soda Stereo sembró gran parte del rock latino e hizo historia; y luego de solista publicó discos de gran calidad. Eso lo tengo tatuado en mi mente. Pero que yo algún día me haya puesto los audífonos para intimar con su música… tal vez alguna noche la versión en vivo de Trátame suavemente, y ya.

Nunca congenié, nunca hubo conexión. Me recuerda a un par de hermosas memorias de amigos y una chica linda pero fugaz, no más.

Pero cuando escucho a mis amigos hablar de Cerati, como si un familiar estuviera en el hospital, un ser querido enfermo, un alma amada la cual no quiere despedirse… me es imposible no sentir tristeza.

Así que a ustedes quienes lo han visto en vivo en El Salvador, EEUU o México; a quienes conquistaron o aniquilaron un amor con su música al fondo; a quienes les usaron su cabeza como un revólver; a quienes sus melodías les hace soñar con algo mejor; a quienes durmieron al amanecer entre sus piernas; a quienes les duele la situación delicada del genio; a vos fan de Cerati… te envío un abrazo y te envidio que lograste conectar con sus notas y palabras. Y me despido recordándote que pase lo que pase, esta bella expresión musical te acompañará el resto de tu vida.

Viva el Rock.
Luz, cámara… y acción.

lunes, 14 de junio de 2010

La Quiniela


Año 2006, Mundial de fútbol en Alemania. Dentro de un edificio empresarial en Guatemala, los empleados del noveno nivel organizaron la acostumbrada Quiniela, esa donde cada cuatro años se pelea por dinero, alegría y sobre todo el honor para decir… “acerca de fútbol, yo sé más que ustedes, cabrones”. Fernanda era una de las pocas mujeres en el departamento y no sabía nada de fútbol. Se contagió de la fiebre mundialista y entró a la Quiniela. Llamó a su novio para que la ayudara a llenar la papeleta durante la cena de ese día.

Más tarde en la casa de su pareja, “bueno, Alemania – Costa Rica, ganarán los nazis como 6-0”, le dijo su novio en la mesa. “No”, se metió el papá de él, “los ticos van a hacerle huevos, quedarán empatados a cero”. “Mire viejo, está loco, los ticos maricones no van a aguantar. Ahora, siguiente línea, Inglaterra – Paraguay, los ingleses chamarrearán 4-0”, siguió el novio. “Patojo más… si Inglaterra juega pésimo, ahí ganarán los paraguayos”, volvió a intrometerse. “Puta papa, no se meta”, arremetió, a lo que le contestó el señor “patojo pisado, aunque sea en la mesa de mi casa me vas a respetar”.

Fernanda tomó la hoja y se levantó de la mesa. “Vaya ayuda, saben qué, la voy a llenar yo sola”, les dijo y se fue a su casa. Padre e hijo se vieron y soltaron la carcajada. Horas más tarde, ella, sola en su cama, tomó la hoja y meditó 5 segundos cada resultado. “Trinidad y Tobago son grandotes, seguro Suecia no les hará gol, pondré 0-0, ¿qué me importa?”, concluyó Fernanda, o Fer como le decían en el trabajo. Esa fue su tendencia y estilo para elegir resultados.

Entregó su papeleta llena al día siguiente. El encargado la vio y llamó a los demás de la oficina, “mírense a la Fer, hablando de no tener sentido común, pone que Italia empata 1-1 con los gringos, mi gorda… y miren esta otra… ¿que Francia no le gana a Suiza ni a Corea del Sur”, fueron algunos comentarios, con risas incluidas.

Long story short, La Fer ganó la Quiniela, llevándose el dinero de todos, feliz, sonriendo, celebrando su victoria y su derecho de decirles a todos “acerca de fútbol, yo sé más que ustedes, cabrones”. Moraleja: no sé, escójala usted querido lector.

Nota: Basado en una historia real. Lo recuerdo perfectamente, ese año quedé en segundo lugar, a tan solo 7 puntos de la ganadora. Lo más cerca que he estado de ganar una quiniela.

lunes, 7 de junio de 2010

Di-fe-ren-te


Los conceptos “mejor” y “peor”, para mí no existen, porque todo es diferente. Algo es bueno o malo, según la persona, su cultura, sus gustos, su loquera. Es como la belleza del gris, asesina la idea del “blanco o negro”. Por ejemplo, los días nublados no son mejor a los soleados. Sencillamente, son diferentes.

Que el concierto de Metallica en Guatemala estuvo mejor que el de Megadeth. Nel. Metallica trajo todo el arsenal del circo, como musicón, recuerdos, luces, pantalla, fuegos… Megadeth trajo intimidad, talento y huevos. Ninguno fue mejor que el otro, ambos estuvieron alucinantes... y diferentes.

O que un tipo de amistad es mejor que la otra. Si los amigos son como las bebidas alcohólicas, cada una para una ocasión específica. Si alguien es malo para algo, ¿por qué exigirle que lo haga a cabalidad? Pedirle al whisky que nos quite el calor, o a las chelas que no den resaca, no vale. "Usame para lo que soy bueno", dice una canción, porque todos somos diferentes.

La constante pena de que nuestro actual gobierno se está aprovechando de nosotros, el pueblo, y hubiera sido mejor que ganara la competencia… no la creo. Los verdes lo hacen por la izquierda y los naranjas lo estuvieran haciendo por la derecha. La metida sería inevitable, pero di-fe-ren-te.

Usted me dice que soy un idiota. Pues, me temo, que sí. A su vez, usted también es un gran idiota, pero di-fe-ren-te. Yo sí lo acepto.

viernes, 4 de junio de 2010

Un favor te puede matar


"Un favor te puede matar más rápido que una bala".
Lo dijo Carlito Brigante en el filme Carlito's Way, de 1993.
Creí haber aprendido esa lección.

lunes, 31 de mayo de 2010

Dan ganas


Dan ganas de seguir durmiendo. Una, dos, cinco, veinticuatro horas más, seguidas, sin interrupción.
Dan ganas de escuchar una canción que me ayude a recordar, de esas tranquilas que me descalibran por cinco minutos. No más.
Dan ganas de pedirte perdón. Dan ganas de que me perdonés, que todo vuelva a ser como antes.
Dan ganas de reir contigo.

Dan ganas de regresar.
Dan ganas de revivirlo.

Dan ganas de cantarles como lo hizo Calamaro. “Buena suerte compañeros, y no es tan fácil como decir solamente adiós”.
Dan ganas de que todo vuelva a la normalidad. Dan ganas de conocer lo normal. Dan ganas de ser normal.
Dan ganas de soñar.
Dan ganas de hablarle, de saludarle. ¿Me escuchará esta vez? ¿Lo escucharé ahora?

Hoy, dan ganas de muchas cosas, menos de estar aquí.

lunes, 24 de mayo de 2010

Después de un año


Ya lo cantó hace años Coldplay: “nadie dijo que era fácil”. Sabias palabras. Decidimos reencontrarnos, volver a conocernos. Tantos reajustes nos hicieron tambalear. Una justa prueba para dos almas en transición.

Y a una suprema prueba le siguió otra, y otra, y otra. El aprendizaje de controlar emociones y libertades ha sido desafiante. Pero los desacuerdos y malentendidos los veo cada vez más lejos. Se acercan nuestros besos, nuestras caricias, nuestras atenciones. Sobre todo, tú adentro de mi vida.

Hace mucho tiempo olvidé la manera de hacer una carta de amor. Lo único que se me viene a la mente para decirte hoy es: te amo y te quiero a mi lado para el resto de mis días.

martes, 18 de mayo de 2010

¿Y si te enamoras de una anime?


Hace un par de meses, un japonés se casó con su almohada. Sí, riámonos, soltemos carcajadas, es gracioso, aceptémoslo. JAJAJA ¿Ya nos reímos lo suficiente?

Okay, los hechos son que Lee Jin-gyu compró una dakimakura, la cual es una especie de almohada grande para abrazar y lleva la imagen de un personaje popular de anime impreso. La de él era Fate Testarossa, una lolita rubia de ensueño. La noticia acá. Resulta que se enamoró de su dakimakura, se casó con esta y ahora viaja por el mundo abrazándola, comen juntos y seguramente disfrutan de noches de sexo abrumador.

Este japonés perdió el sentido común, no hay duda. Ahora, aunque da pena ajena ver las fotos de Lee besando a su almohoda, yo recuerdo cuando vi por primera vez a Rei Ayanami, una piloto de robots de 13 años dentro del anime Neon Génesis Evangelion. Sentí como un cosquilleo. Y cada vez que figuraba durante esos 26 episodios, mi corazón latía más fuerte. Su misterio, su amargura, su silencio… me embrujó.

Inclusive, hasta soñé con ella. Recuerdo perfectamente, estaba sentada en una esquina de la escuela, toda recha como siempre, y yo no me animé a hablarle, maricón como siempre. La veía, la estudiaba, analizaba cada movimiento. Su pelo azul era agitado por el viento, casi nunca levantó la mirada. Su cuerpo tan delgado, su alma tan ausente. Cruzamos miradas por menos de un segundo, fue el único contacto durante el sueño.

Me emociona recordarla, tal vez fue un tinte de enamoramiento el que me dio, no sé. Ah, pero regresando al asiático Lee, casándose con su amor anime… ese pobre loser sí necesita ayuda profesional.

viernes, 14 de mayo de 2010

Megadeth – el capitán nos entregó TODO


Diez en punto de la noche. Con la escenografía de su gira del 20 aniversario de Rust in Peace (y una manta de Vic vigilando la noche), Shawn Drover (con su clásica camisola de fútbol del país que visita, esa noche de chapín) nos saludó detrás de su bataca, luego salió Chris Broderick con su guitarra, el legendario David Ellefson con su bajo… y de manera misteriosa, lenta, sigilosa, entró al escenario Dave Mustaine. Y arrancó la tormenta. Dialectic chaos y This day we fight, las dos canciones que comienzan su nuevo disco Endgame, también iniciaron el concierto. Y la tercera fue la histórica Through the darkest hour.

Descansaron unos segundos, y dieron inicio a lo esperado: el Rust in peace tocado en vivo, completito, en orden. El mosh duró todo el toque, los cánticos de coros también. Hangar 18, más que demoledora. Take no prisoners y Tornado of Souls fueron eso, un tornado, volaron y atropellaron todo lo que encontraron en el paso.

Terminó el RIP, todos aplaudimos estupefactos, y siguieron con los dos sencillos promocionales del Endgame: Head Crusher y The right to go insane. Fuertes, modernas pero con toque de trash clásico, con personalidad.

Y lo mejor, la recta final, las fabulosas cuatro terminaron la noche. A tout le monde, hermosa, simplemente hermosa, murámonos todos con esta canción de fondo, con esta carta a nuestros amigos. Symphony of destruction hizo moshear hasta al más timorato, todo el público explotó, saltó, gritó, pateó, cabeceó, babeó... La penúltima Trust, tan popera, pero es lo máximo.

Y cerraron con… ¿con cuál otra? Peace sells… but who’s buying. Aunque éramos como 6 mil chapines, Megadeth se entregó como si tocara con lleno total en el Estadio Wembley. Las únicas palabras en mente para definir este dramático concierto son: “Ala grandiosa puta, ¡que buena mierda!”. El playera negra que no haya alucinado el toque, mejor que vaya el próximo mes a ver a Tito el Bambino, se la pasará a toda madre.

Momentos inolvidables:
Todas las metaleras y góticas que llegaron (se merecen un post para ellas solitas).
El cabezaso de un greñudo a la cámara de mi amigo Pato, y siguió mosheando como si nada.
Cada vez que Mustaine y Broderick nos regalaban solos de guitarra, la vida misma recobró sentido.
El padre y su hijo pequeño en el mosh, compartiendo, divirtiéndose.
Allan refiriéndose a Mustaine gritando “yo lo dije, no es humano ese pisado, es el Ángel Caído”.
Gabriel aceptando "hubo momentos, casi acabo".
El mismísimo Mustaine despidiéndose “You’ve been great, we’ve been Megadeth. Good Night Guatemala”.
Y la música de ambiente en el recinto al final. Un disco de AC/DC. ¿Serán los próximos?

Gracias Pato por la foto.

lunes, 10 de mayo de 2010

Mustaine – un verdadero Capitán América


Dave Mustaine, vocalista de la banda de metal Megadeth, es para mí un verdadero Capitán América. No siempre tuvo un rango alto. Comenzó como soldado raso en Metallica, y lo hecharon para más chingar. De ahí, lo kaibil fue la regla. Juntó un su pequeño equipo de batalla y declaró la guerra. ¿A quiénes? A sus excompañeros, a la sociedad y sus represiones, a la guerra fría y nuclear, y a los demonios internos. Sin miedo, sin complejos.

A base de frases catastróficas y apocalípticas, nos obliga a reflexionar acerca de nuestra misión en la vida y qué diablos hacemos acá. Así, podremos entrar un poco a la cabeza de Mustaine. Él cordialmente nos invita.

De todo eso nos canta (a veces gruñe) este tipo, quien ametralla a sus enemigos con riffs fuertes, agudos y rápidos, acompañados de líricas bastante espirituales. “In my hour of need, no, you are not there. And thought I reach out for you, wouldn’t lend a hand”, dice su himno a la soledad In my darkest hour, y en Holy wars… the punishment due, remata “Brother will kill brother, spilling blood across the land. Killing for religion, something I don´t understand”. Yo tampoco.

Otro detalle del Capitán es su sentido del humor. Bien dicen que el sarcasmo es una gran herramienta de crítica social. “What do you mean, “I don't believe in God”? I talk to him every day”, aclara en Peace sells… but who’s buying. Así mismo reclama en Sweating bullets, su caricia a la locura y paranoia, “Hindsight is always 20-20, but looking back it's still a bit fuzzy. Speak of mutually assured destruction? Nice story... tell it to Reader's Digest!”.

Y a modo más comercial, en su hermosa carta de despedida A tout le monde, se lee “So as you read this know my friends, I'd love to stay with you all. Smile when you think of me, my body's gone that's all”. Pienso igual. Y por ultimo, la maliciosa Reckoning day nos amenaza “I like the things that you try to fake, and your face when I see you break, and that you say you will pray for me, you realize you are prey for me”.

Ahora el Capitán América tiene un nuevo aliado: Cristo. Sí, Mustaine está renacido en Cristo desde el 2005. ¿Y ahora, quién podrá contra él?

Dejo la canción pop, como me gusta decirle. Trust.

lunes, 3 de mayo de 2010

Los putazos facebookeanos



Me gusta Facebook, ver fotos, conocer las aventuras de la gente y mis amigos, comentar en buena onda, reirme de las tonteras. Lo que no hago es escribir mi status. Las pocas veces que lo he hecho, siempre recibo un par de respuestas empapadas de veneno. Pareciera como si plasmaran sus propias frustraciones en sus comentarios. “¿Qué tienen de buenos?”, “ni modo, si vos no estás bien pisado, casado y con hijos”, “a huevos, no tenés deudas,”, “mula”, son ejemplos.

Otro detalle impresionante son los status abiertos a la imaginación. “La vida es una mierda”, ponen unos, a quienes les responden “¿Qué te pasó pues?”, “todo tiene solución, menos la muerte”, “entrégale tu vida a Cristo”… y el problema gigante era que se le acabó la tinta a su lapicero.

Y me encantan los Status Acertijo, como: =( , va, pedo, argh, … , son ejemplos perfectos. Recuerdo mis primeros meses en Facebook hace años, coloqué de status “hoy estoy feliz”, y me ametrallaron de iluso, fantasioso, torpe e hijo de mami. Bienvenidas las críticas constructivas, las demás… no hay que prestarles atención, aunque rueguen por ella.

Muchos confunden la libertad de expresión con tener luz verde para tirar mierda. El comportamiento humano puro, un mundo fascinante.

jueves, 29 de abril de 2010

Un tributo en vivo a The Wall


Un muro nos separa de la felicidad, de vivir una vida plena, si es que existe. Está construido con muchos ladrillos con los que nacimos, algunos el destino cordialmente nos regaló, otros son heredados y también existen los escogidos por decisión propia (aunque no se acepte)... entre otros.

La falta de figura paterna, una enfermedad, la guerra, la pareja que no nos ama como necesitamos, un sistema cagado de educación, la violencia, la represión, la inutilidad… son algunos. Se quiera o no, son los ladrillos que forman ese gran muro, del cual nadie se salva. Unos más grandes que otros, unos más propios que otros.

Para mí, de eso habla The Wall, disco conceptual de Pink Floyd de 1979, el cual evolucionó a conciertos teatrales y película años después. Cuenta con canciones verdaderamente hermosas como Mother (dedicada a la madre sobreprotectora) y Nobody home (un precioso poema a la soledad). Otras más densas como Confortably numb (himno a la locura, al despertar y el no saber si todo es mentira o realidad) y Hey you (la tenebrosa canción de amor). En sí, un disco ícono de la cultura y del rock.

El viernes 30 de abril en la noche, se estará realizando un concierto tributo a este disco, por parte del grupo Simbiosis, quienes ya han presentado tributos a Tool y Pink Floyd (“el pulsito” les quedó muy bien). Así que la invitación queda ahí, lugar Bad Attitude y entrada Q40. Espero se lleguen.

Les dejo el link de la actividad.
http://www.rockrepublik.net/post/248084/

Y... uuu, I need a dirty woman.