Calamaro – poeta del corazón quebrado y orgulloso en Guatemala

Se viene Andrés Calamaro (así dice el rumor), con todo y su arsenal de poesía para el corazón machacado por la tristeza, el amor y el orgullo. Con mi amigo Allan describimos su lema como “te marchas mujer, pero quien pierde de nosotros dos, no soy yo”. El loco, el salmón, el ídolo. Mientras yo, como muchos, me rompo la cabeza pensando en la línea adecuada, Calamaro la mantiene en la punta de la lengua, juega con ella y en el instante oportuno, la escupe. Y ¡Pow! En la cara.

Tantos recuerdos culpa del maestro. “¿Tú me llamaste el sábado por la noche y no me hablaste, tan solo me pusiste por teléfono la canción de La flaca?”, me preguntó ella. “Pues no recuerdo, pero lo más seguro es que sí. Me emborraché esa noche”, contesté.

Y las madrugadas desalmadas de adolescencia las dominé con menos dificultad gracias a Pa no olvidar en los audífonos. Años después me di cuenta que yo también soy un loco que se dio cuenta que el tiempo es muy poco, o por lo menos eso quiero creer. Y mi corazón se sanó (casi) con Te quiero igual y No se puede vivir del amor, aunque me hayan dejado solo con el florero.

Y este año nace la promesa que viene a Guatemala a darnos un concierto. Será lo máximo ver al maestro, cantar con él, brindar con él. ¡Salud! Y buena suerte compañero, aquí no es tan grande la ciudad y sí cabemos los dos.

UPDATE: Parece que el toque se canceló en Guate... se escuchó "crack" en el lado izquierdo de mi pecho.

Aquí no pasó nada

Escuché gritos. Deduje era un niño emberrinchado o un perro aullando. En segundos se convirtieron en alaridos. Salí a ver. En la acera de al lado donde tomaba un café, un hombre se revolcaba en el suelo con la cara cubierta de sangre. Daba alaridos. El fluido chorreaba de su nariz y boca. También se abrazaba el tórax.

Del otro lado de la calle más de 15 adolescentes eran testigos de la escena, algunos estupefactos, otros riendo. Uno grababa con su celular la escena.

Por mi parte, hubiera llamado a los bomberos, pero cuando camino en el Centro Histórico dejo guardado el celular por los robos incrementados en el sector. No pude ayudar, al ver sangre tiendo a desmayarme. Decidí que no fuera un herido y un desmayado en la calle, y entré a la cafetería. Necesitaba cafeína, ya me sentía mareado.

Minutos después se lo llevó una ambulancia. “Ya iba muerto el don”, dijo el guardia de seguridad regresando a su puesto. Afuera contaron la historia. Parece que arreglaba unos cables de televisión en la orilla de un segundo nivel, resbaló y fracturó el cráneo, pierna y algunas costillas en la caída.

Terminé mi café y salí. La muchedumbre y la bulla desaparecieron. Lo único que quedó fue un mediano charco de sangre, el cual parecía restos de granizada de mora, eso creo pensaban los peatones quienes lo pisaban. Yo regresé a mi trabajo casi corriendo, nos regañan si entramos tarde. Volvió el ruido del tránsito, se escucharon nuevas risas y en pocos minutos se fraguó en el ambiente un aire de “aquí no pasó nada”.

Inception - en mis sueños soy feliz

En mis sueños he peleado con bestias de otros planetas, delincuentes y seres peligrosos. He matado a seres humanos con armas de fuego, espadas y mi propia mano. He ahorcado a unos cuantos apretándolos del cuello, escuchado sus súplicas, olido su sangre. También he recibido golpes, plomazos, choques salvajes de carro y caídas de edificios. Me he visto morir.

Por el lado light, también he sido gracioso, popular y hasta guapo. He amado. Aventuras arriesgadas y caminatas nocturnas en la playa no han faltado. He sentido su aroma. También mi corazón lo han hecho tacos al pastor, pero la recuperación es más fácil y rápida, en un sueño no se pegan los trozos caídos, uno solo despierta y ya. He sabido qué decir, en el momento exacto. He lastimado.

Por eso en mis sueños soy feliz porque siempre gano. Aunque duela, moleste o incomode; por más mal que termine todo, basta con despertar y todo termina. Pero y si el sueño es mejor que la vida real, ¿te gustaría quedarte en el sueño?

Por cierto, Inception es el tipo de película que resulta cuando los dioses del cine están de buenas, muy de buenas. Totalmente recomendable. Vayan al cine, no todos los días se ve una película de este calibre.

Tom Petty y su Mojo

Hacer una reseña de Mojo, el nuevo disco de Tom Petty and the Heartbreakers, parece una tarea fácil. ¿Por qué? Este cantautor nacido en 1950 tiene más de 30 años de carrera y 15 discos de estudio. Sus giras son a estadios llenos y el reconocimiento como influencia de cientos de cantautores en EEUU y el mundo, se da a diario. Creo se ha ganado el derecho de hacer la música que quiera. Ya no se le puede criticar mucho. Y mejor aún, Mojo resultó ser un discazo.

Reunió a los músicos con quienes toca desde 1976 (menos el baterista) y escribieron la música que les gusta. No sólo es rock&roll, hay mucho blues, jazz, balada electrónica y otras sorpresas. Dicen que Petty le pidió a su guitarrista Mike Campbell comprar una lira extraña Les Paul 1959 con valor de $250,000, y las canciones fueron compuestas alrededor del sonido que desprende. Podría ser verdad. La punta de lanza es I should have known it, el primer sencillo, en el cual Campbell se luce con acordes rebeldes y afilados, que se dejan oir durante todo el disco. ¡Le prende fuego a esa chingadera!

Las letras de Petty no pierden calidad. “Losin’ my way to somethin’ stronger than me / scares me to think about what’s on the road after me”, confiesa en Takin' My Time. Y en High in the morning advierte “Boy that bottle belongs to the devil / better leave it on the shelf / could be the old man wants it for himself”.

Y la línea que más me gusta: “And you’re chewin’ sugarcane, you got a little buzz on, you’re kissin’ in the rain / and if a day like this don’t ever come again… well that’s good enough for me”. Lo canta en Good Enough, rola de las que lamen heridas.

Mojo reúne 15 tracks influenciados en los artistas favoritos de Petty y pandilla, que nos recuerdan lo mejor de Zepellin, Dylan, Beatles, Creedence, Stones e inclusive el maestro Cash. Acaricia al corazón roto con su balada No reason to cry, defiende a quien se ríe de sí mismo en la roquera Running man’s bible y apoya a la legalización de la mota a ritmo reggae en Don’t pull me over (casi se siente que sale Bobby a clavar un coro... o un porro).

Y mi favorita, Something good coming, un himno a la creencia que detrás del cerro están nuestros sueños, a la vuelta está el amor y mantengamos nuestra fe. Lo haré, por ahora.

Vidas ambulantes

Les comparto el trailer de Vidas ambulantes, un documental acerca de personajes quienes día a día trabajan en las bellas y desgraciadas calles de Guatemala. Vendedores de comida, de servicios, de música... mucha música. Canciones buenas y no tan buenas, pero interpretada por ellos se escuchan dolorosas y devastadoras.

Un negrito de barba blanca y pelo rasta, quien sale en las imágenes tocando la harmónica, ya lo he visto en acción, es buenísimo. Toca rolas clásicas de rock, folk y reggae setentero.

Para conocer más sobre el proyecto y sus realizadores, visiten el sitio de Cuatro Caminos. El documental se presentará el viernes 5 de agosto en Teatro Bellas Artes, a las 7PM, si se quieren llegar, están invitados.

La Bella y la Feminista, o la Playboy y la Intelectual

Como es costumbre, desempolvo sucesos viejos para reflexionar un poco y ejercitar al hamster que llevo adentro del cráneo. Un domingo de mayo del 2010 se publicó en elPeriódico la colorida entrevista “Siempre quise ser una conejita de Playboy”, en la cual la guatemalteca Karla Baso contó sus experiencias en ser la primera chapina en posar desnuda para una edición de Playboy. Ella fue La chica de acero de la edición marzo de Playboy México. Lindo nombramiento. Esa nota aquí.

La periodista encargada de la entrevista fue Paola Hurtado, quien siempre cuenta sus crónicas y reportajes con una habilidad envidiable de abstracción y presentación de detalles humanos. El artículo está bañado en cultura chapina relatando si hay que tener busto grande para posar en tal revista, la manera en que le contó a su mamá del desnudo y si le dio vergüenza, así como los beneficios profesionales tras su decisión. Un texto curioso, llamativo, elemental y light, dominguero como uno la necesita. Ya de manera subjetiva, confieso que la patojona me gustó, tiene un cuerpazo, mirada provocativa… toda una chica Playboy.

Días después la columnista Karen Cancinos, también guatemalteca y quien debe estar acostumbrada a fuertes críticas por alborotar hormigueros, se lució criticando de manera muy puntual (como siempre) a la nudista y al artículo. Tacha las fotos de vulgares y pornográficas (Karla dice que son artísticas), tacha el criterio de elPeriódico por ponerla de ejemplo para las mujeres guatemaltecas, tacha de mente corta a la modelo por comparar su éxito con el de Ricardo Arjona. La columna aquí.

Todo lo anterior no me sorprende. Esto sí: alrededor de cada diez lectores de la columnista, solo uno defiende su posición. Los demás bromean o se burlan, aconsejándola que no sea envidiosa de la belleza de Karla y preguntándole sobre su criterio acerca de la libertad de expresión. Todo un festín, en ocasiones hasta gracioso.

Así que, las preguntas que se me vienen a la mente son: ¿será un logro nacional la publicación de estas fotos? ¿Debemos sentirnos orgullosos los chapines de que ya tenemos nuestra propia chica Playboy? ¿Es un mal ejemplo para las mujeres y niñas de nuestro país, la idea que desnudarse atrae éxito profesional? ¿A una mujer intelectual le dolerá que la maltraten diciéndole "fea", y a la bonita le afectará que le digan "bruta"? ¿Cuántas veces escribí “Playboy” en este post? ¿Qué más piensan ustedes?

Para ver las famosas fotografías, están en todo su esplendor en este link.

Los Pitufos - ¿Demonios, drogos o comunistas?

Decían que los pequeños azules en realidad, eran demonios. Utilizaban gorro blanco para esconder sus cuernos. Los muñecos cobraban vida en las noches y le hacían daño a sus dueños, niños la mayoría. Si tirabas el juguete a la basura o un barranco, entonces regresaba y lastimaba al más pequeño de la familia. Inclusive, el vecino del amigo del primo de un mi compañero de colegio, sufrió de esos aruñazos en su brazo y mejilla izquierda… lo juraba. Parecían rasguños de gato.

También existe la teoría de que The Smurfs son producto de una bebida alucinógena creada y consumida por Gargamel. Este cuate se pone bien azul, y ya pedo mira monstruitos del mismo color. La clave es que los hongos donde supuestamente viven Los Pitufos son ingrediente clave en su pócima “medicinal”. Por eso su odio, sus deseos de aniquilarlos y robarles las pituficasas. Y Azrael… él es un gato cool.

Y muchos críticos han dicho que Los Pitufos es una obra que lanza un mensaje comunista a la niñez. ¿Por qué? Pues muestra una comunidad donde cada integrante sale adelante con sus virtudes específicas, pero nadie es más que nadie. Aunque son diferentes, al final del día todos tienen lo mismo. Además, no utilizan dinero para intercambio de bienes y servicios.

Pero Hollywood tiene otra idea, y es que ahora les blues serán arrojados por Gargamel a nada más y nada menos que Nueva York, ese lugar donde Godzilla fue a poner sus huevos, King Kong hizo berrinche, alienígenas visitan cada año y el fin del mundo inicia. Bárbara originalidad de los guionistas gringos.

Así que… ¿Pitufidemonios? ¿Pitufialucinógenos? ¿Pituficomunistas? ¿pitufimoviewillsuck? (insertar música de Dimensión Desconocida… y fade out).

Ala que cool pues

En vez de responder “de verdad” o auque sea un vulgar “tná”, ella gritaba “Ay no, júremelo, por Dios”. Insistía en utilizar la muletía “pues”. Y sí, sus pestañotas se veían preciosas durante sus parpadeos, los cuales indicaban que no entendía nada de lo que le hablaba. Y también sus labios brillantes lucían jugozos, menos cuando de ellos salía la frase “ala que cool, pues”.

Yo sé, es joven. Y sí, entiendo que tiene todo el derecho de hablar como se le ronque el trasero, llamativo y redondo por cierto. Está bien, no soy nadie para criticar su frivolidad y desequilibrio cerebral. Pero hay momentos en que la tolerancia se liquida y dar media vuelta es lo mejor.

Qué inmadura. Qué fresada. Qué viejo cascarrabias me he convertido.

Llorón de butaca

Soy un llorón para las películas. Sin ser tan tristes, solo con un poco de emotividad ya suelto lágrima. Lo reflexioné con el post Kleenex riguroso del blog Por aquí te veo.

En verdad, no importa qué tan cursi, fresa o manipulador sea alguna escena o final, pero si llega a tocar ese nervio raro en mí, salgo mal parado y lloro como si acabara de morir un ser querido. Y es extraño porque en ocasiones sé que no debo llorar, no debo llorar… y termino limpiando mi cara de una mezcla extraña de lágrimas, sudor y mocos.

No hablo de las películas estilo gas pimienta, como El niño con pijama a rayas o la snuffeada La pasión de Cristo. Me refiero a otras. En estos momentos las que recuerdo casi me noquean son The cyder house rules (me descompuse), Hachiko (ni me pongan a un chucho sufriendo) y Big fish (ya había aguantado, pero las notas de Man of the hour durante los créditos produjeron el fatality).

En ocasiones he sido consiente de lo manipulador del guión, y de todas maneras pego el aullido, como en When a man loves a woman (cuando Andy García se despide de su hijastra… ay mis hijos) y Voces inocentes (contando los horrores de narración, junto a mis lágrimas).

La escena en The time traveler’s wife, cuando él viaja y ve en el pasado a su madre en el metro, así como cuando en I am Sam , Sean Pean camina el paso de zebra con sus amigos, todos con su globo, son inolvidables. O cuando el niño se despide del Mamut en la Ice Age.

Y de Dancer in the dark, What dreams may come, Awakenings y Dad se me dificultó recuperarme. Tardé días. Y cabe mencionar las vistas este año: Everybody's fine y Toy Story 3.

Cualquiera pensará que tengo una playera en casa con la frase bordada en letras gigantes y doradas “El cine se hizo para sufrir, Y ME ENCANTA”, pero no, lo juro, no es así. Me da un poco de vergüenza, pero qué jodidos, hay que sacar el estrés de vez en cuando.

Y no es que me encanten las lágrimas, pero otro día les platico sobre mis discos lacrimógenos.

Un peque cuento de fut (primer tiempo)

Detrás de la portería norte se localizaba una casa de tres niveles con un patio grandísimo. Como ganamos el sorteo a la ficha, escogimos cuidar la portería sur, custodiada por una vaca que comía pasto a unos metros.

Aunque la cancha era neutra, teníamos la sensación se ser el equipo local, porque uno de nosotros vivía en esa misma colonia, a cinco cuadras. Sería un partido de vida o muerte, defenderíamos el honor de la sección C de Bachillerato en Computación. Nuestro rival, la sección A, estaba convencida que ganaría. Tenían a dos de los mejores jugadores del colegio, pero confiábamos que el peso de ser visitantes los afectaría.

Nuestro líder y capitán fue LP, dos años más viejo que nosotros, y quien colocándose un pañuelo en la cabeza nos exclamó “bola de serotes, quiero que le hagan huevos. Quien se raje, le damos verga entre todos, hoy ganamos”, y comenzó el partido.

La estrategia se basó en atacar por la izquierda. ¿Por qué? El defensa contrario izquierdo era JC, el más pequeño y delgado de todos. Me tiraron el balonazo por la izquierda, le gané la carrera a JC (sin mucho esfuerzo) y centré. LP paró el balón con el muslo y tiró al marco. Entre risas y chiflidos, la pelota pasó como a 10 metros del travesaño y cayó en la casa de tres niveles. El portero contrario, para nada contento, fue a traer el balón. Tardó 15 minutos.

Nuestra segunda jugada fue parecida. Introducción por la zurda, se la centré a LP, aquel la bajó de pecho, dribló a un defensa y pateó. Volvió a trabar la pelota. Otros 15 minutos pasaron. El tercer ataque fue por el centro, tiré al marco y un defensa lo tapó con las manos en el área. Penalty. El portero alegaba que no lo pateara LP porque no quería ir a recoger por tercera vez el balón. “Si iban a estar con huecadas, mejor ni hubieran venido, vayan a traer esa mierda, ¿qué se creen?”, gritó LP, mientras el resto del equipo me pedía que yo pateara el penalty. Lo decían en vos baja, LP podrá enojarse y enviarlos a la banca.

“Vos LP, voy a tirar el penalty”, le dije. “Dame la bola, quitate, andá mejor a buscar el remate, dejá de chingarme”, respondió. Colocó el balón, se arregló su pañuelo, sonrió y tiró. El balón terminó en el fondo, pero de la casa nuevamente. LP quedó viendo al horizonte y chasqueó sus dedos.

El cronómetro dio en minuto 35 y así terminó el primer tiempo.